Roland Garros 2012 : nouvelle nouvelle érotique.

Le soleil n’est pas vraiment au rendez-vous cet après-midi et pourtant la chaleur est étouffante dans les allées de Roland Garros. A droite comme à gauche, on se bouscule aux stands, on se bat pour avoir sa bouteille d’eau avant les autres, on s’étripe pour un T-shirt à l’effigie du tournoi. A l’affût, Léa avance dans cette ambiance électrique. C’est sa première fois sur le site, le premier match auquel elle va assister après des années d’entraînement télévisuel… Il semblerait que toute sa vie n’ait jamais tourné qu’autour de cet instant magique. Elle s’approche du court central, ELLE va y entrer!

Étrangement, l’excitation ne se manifeste chez elle que par un calme profond, limite apathique, surtout comparé à l’agitation ambiante. Quand elle passe les portes du court et qu’elle cherche les escaliers qui mènent à sa place, elle remarque à quel point tout est différent. Dans les retransmissions télévisuelles, il règne toujours une sorte de tranquillité et de respect… alors que là, tout lui semble très bruyant. Les gens rient, parlent fort, échangent leurs pronostics, se racontent de petites anecdotes, traînent leurs enfants…

Léa s’isole dans sa bulle. Rien ne lui gâchera son moment. Elle est aux quarts de finale de Roland Garros, elle a sa place presque au bord du court, elle va voir jouer le n°1 mondial contre le n°3 et elle a un paquet de fraises Tagada dans sa poche. Quand elle trouve enfin son siège, elle est presque déçue de voir que quelqu’un est déjà installé à côté d’elle. Un peu comme avec la SNCF, elle s’est débrouillée pour avoir le côté couloir, mais à sa droite, la place est déjà occupée par une jeune femme dans un K-way.

Léa se rend alors compte qu’elle même n’a pas prévu l’éventualité de la pluie. Elle jette un regard inquiet au ciel, envoie une prière muette aux nuages  grisâtres et s’assoit très délicatement, comme pour essayer de dissimuler son arrivée à sa voisine. Celle-ci, pourtant occupée à papoter à sa droite, se retourne très furtivement pour l’apostropher d’un « Bonjour » à peine poli avant de se remettre à discuter. Léa répond mentalement à la capuche qui lui fait face et s’installe le plus confortablement possible sur le plastique glissant de son siège.

En bas, sur le court, on finit les préparatifs sans hâte. Tout semble parfaitement orchestré. Des gens prennent des photos. Léa se demande ce qu’il peut bien y avoir à photographier tant qu’il n’y a pas les joueurs.

– L’arbitre ne devrait pas tarder à arriver, entend-elle à sa droite.

Léa croise alors pour la première fois le regard de sa voisine. Elle la détaille en un quart de seconde : brune, les épaules carrées et le teint hâlé des sportives d’extérieur, un petit grain de beauté sur la narine gauche d’un nez délicat, un sourire aux dents blanches et lèvres pleines et quelques centimètres de plus qu’elle. Il s’en dégage une force évidente et une légère odeur de framboise. Comme elle lui sourit, Léa se sent obligée d’en faire autant mais se sent terriblement maladroite. Elle n’aime pas parler avec des gens qu’elle ne connaît pas. En fait, elle n’aime pas parler tout court. La sociabilité n’est pas son truc. Aussi, elle espère secrètement que la jeune femme va s’en retourner vers ses amis et la laisser regarder SON match tranquille.

– Le match ne commence jamais en retard à Roland Garros. C’est ta première fois ici ?

Léa, abasourdie, se tourne vers la pipelette d’à côté, pour la fusiller du regard, mais devant l’innocence de ses yeux noisette, elle ne peut que répondre un petit « oui ». Comme elle regarde son interlocutrice, elle voit l’expression de celle-ci changer brutalement.

– Ça alors… laisse échapper l’inconnue.

– Quoi ? demande Léa, presque agressive.

– Non rien… C’est juste que… je suppose que je ne suis pas la première à te le dire, mais tu as des yeux…

La jeune femme est visiblement troublée. Elle observe le visage de Léa avec tellement d’insistance que celle-ci finit par s’impatienter.

– Oui, j’ai des yeux, je sais… et toi aussi, non ?

– Non, c’est pas ça. Les tiens, ils sont…

Léa a en effet déjà entendu parler de ses yeux. Quand elle était petite, sa mère avait pour habitude de dire que ses beaux yeux la perdraient. Plus tard, au lycée puis à la fac, beaucoup de garçons l’ont accostée en usant du fameux « T’as d’beaux yeux tu sais ». Personnellement, elle trouve son regard handicapant. Ses yeux sont trop grands, trop verts, trop … Ils sont le comble du ridicule fantaisiste sur un ensemble dramatiquement quelconque. Si au moins elle était belle… Et paradoxalement, ce qui pourrait être son seul atout physique est devenu son pire complexe. Elle nourrit une susceptibilité extrême à l’égard de ses yeux. Aussi, entendre  sa voisine aborder ce sujet la crispe sur son siège et, déjà, elle est sur la défensive. Mais l’autre continue.

– Je ne sais pas. C’est comme s’il y avait un autre monde dans tes yeux, un truc parallèle. C’est beau mais c’est assez effrayant. Ça doit pas être évident à porter tous les jours… Mais ils te vont bien. Au fait, je m’appelle Zoé, et toi ?

Elle a dit ça tellement naturellement, en penchant sa tête légèrement sur le côté, comme on regarde un petit chien dans une vitrine, que Léa  ne peut répondre aussi vertement qu’elle le souhaite. Elle se contente donc d’un « Léa » en regardant avec étonnement l’étrange personne à ses côtés. Soudain, Zoé lui attrape le bras et pointe du doigt l’entrée du court :

– Regarde, l’arbitre et les juges de lignes arrivent !

Léa se contracte, consciente de chaque millimètre de peau sur son bras nu. Elle n’a pas l’habitude du contact humain. Elle le fuit. Pourtant, cette fois, le geste est d’une telle innocence qu’elle réprime son envie de se dégager. Zoé la regarde avec des yeux pleins d’excitation et reporte son attention sur le court. Mais Léa est perturbée. Elle ne comprend pas cette facilité qu’on certaines personnes à parler, échanger, s’ouvrir. Elle même se complait dans son rôle d’huître. Brandissant sa timidité comme excuse quand c’est nécessaire, elle a appris à vivre ainsi, un peu à l’écart bien que maintenant les rapports sociaux minimum. L’aisance de Zoé la bluffe, elle attise sa curiosité.  Subrepticement, elle dévisage sa voisine qui scrute chaque mouvement sur le court.

Soudain, les gradins grondent, la foule clame son émoi et à nouveau, une main tiède vient étreindre le bras de Léa.

– Ils sont là !

Tirée de ses réflexions, Léa succombe à son tour à l’exaltation générale. Elle applaudit l’arrivée des joueurs, regrettant presque de perdre le contact des doigts de Zoé. Après les tribulations d’usage, le calme est réclamé dans l’assistance. Le match va commencer.

– Tu supportes un joueur en particulier ? demande Zoé.

– Non.

– Comme moi alors. L’essentiel, c’est le jeu.

– Chuuuut ! entend-on derrière.

De mauvaise grâce, Zoé se tait. Léa ne peut s’empêcher de la regarder de temps en temps. Elle se surprend à aimer lire le jeu sur le visage de sa voisine : crispé quand l’un commet une faute, illuminé à chaque belle action, paradoxalement contrite et heureuse à chaque point marqué. L’empathie de Zoé pour chacun des joueurs l’émeut. Entre deux jeux, cette dernière vient plonger son regard dans celui de Léa et lui dit en souriant :

– Ils sont vraiment bons. C’est énorme comme quart de finale !

Et elle ponctue sa phrase en attrapant Léa par l’épaule, comme si elles se connaissaient depuis la maternelle. Troublée, Léa reporte son attention sur le jeu.

A la fin du premier set, courageusement disputé de chaque côté, Léa se souvient de ses fraises Tagada. Elle ouvre le paquet et devant les yeux gourmands de Zoé, elle ne peut faire autrement que de lui en proposer.

– Génial, ça fait au moins deux ans que je n’en ai pas mangé !

Le couple à côté d’elle se lève alors et leur passe devant avant de se perdre dans l’allée. Léa ose alors un timide « Ils ne sont pas avec toi ? »

– Non, lui répond-elle. Je devais venir à la base avec ma copine, mais on a rompu avant même de prendre les places. Enfin, c’est sûrement mieux comme ça, et je sais très bien qu’elle n’aimait pas vraiment le tennis de toutes façons.

Sa copine ? Léa essaie de comprendre sans prendre un air trop surpris. Sa copine ? Mais alors Zoé aime… les femmes ?

D’un air qu’elle espère décontracté, Léa acquiesce et fait mine de se reconcentrer sur le jeu. Quand le premier service claque dans le court, c’est l’éruption dans sa tête. Zoé est lesbienne. Zoé aime les femmes. Ces personnes-là existent donc pour de vrai ? Et elles semblent tout à fait normales ? Étrange.  Évidemment, ce n’est pas la première fois que Léa approche une homosexuelle. Mais d’habitude, elle les reconnait. D’habitude, elles sont beaucoup plus… masculines. Mais alors… ça veut peut-être dire qu’elle en a rencontré d’autres ! Des non-identifiables ?!

Non que leur sexualité la choque (en fait Léa ne s’est jamais vraiment posé de question sur le sujet), mais le fait que cela puisse passer inaperçu… Elle trouve soudainement cela très surprenant, et intéressant. Alors il ne faut pas forcément ressembler à un homme pour aimer une femme ? Il n’y a pas forcément de dresscode  ou de signal distinctif, pas de preuve tangible, de défaut de fabrication évident, pas de mise en garde ? Mais alors, n’importe qui peut…

Non sans doute pas n’importe qui. Il faut probablement avoir certaines prédispositions.

Étrange toutes ces questions qui se bousculent dans la tête de Léa. Elle a toujours soigneusement évité les questions de sexualité, puisque de son point de vue, le sexe c’est l’intimité absolue entre deux personnes. Et elle a toujours refusé l’intimité, elle la fuit comme la peste noire, comme pour cacher au reste du monde que peut-être, elle n’est pas si différente finalement. Nier sa sexualité, c’est son pouvoir de différence ultime, ce qui la rend intouchable.

Jamais elle n’a ressenti la moindre attraction, elle en est sûre, elle est différente. Mais, à sa façon, Zoé vient de lui prouver qu’elle aussi est différente. Léa s’interroge. Chaque échange de balle correspond à une nouvelle question qui pointe dans son esprit. Une partie d’elle suit le match avec attention, consciente d’avoir attendu ce moment presque toute sa vie, et l’autre partie vogue vers des océans d’inconnu. Ces certitudes s’effondrent les unes après les autres.

Quand Zoé attrape une nouvelle fois son bras dans le feu du match, Léa frissonne. Le contact la perturbe, suscitant une nouvelle question : n’a-t-elle vraiment jamais été attirée par personne, ou a-t-elle tout simplement refusé, quelque part au fond d’elle même, la moindre attirance ? Parce qu’il faut se rendre à l’évidence, les élans tactiles de sa voisine lui font un effet certain.

Peut-être que l’effet s’est amplifié depuis qu’elle sait que Zoé est lesbienne.

Subitement, elle prend conscience de leurs genoux qui se frôlent, de leurs épaules si proches. Léa, curieuse de ses propres sensations, se penche à l’oreille de la jeune femme et lui murmure un « Avec un peu de chance, il va égaliser. J’espère un match en cinq sets ».

Zoé se retourne et fend son visage en un large sourire, validant les propos de sa voisine d’un petit hochement de tête et dans un sursaut d’enthousiasme, elle saisit la main de Léa. Celle-ci sent quelque chose se briser sous ses côtes et le souffle lui manque. C’est à ce moment là que la première goutte de pluie atterrit sur sa cuisse.

– Merde, il pleut.

– Non ! Pas déjà ?! Pitié… implore Zoé.

– Espérons que ça se limite à quelques gouttes…

Zoé remonte la fermeture éclair de son k-way en jetant un regard sombre au ciel qui s’est épaissi. A chaque nouvelle goutte, une sursaut soulève les jeunes femmes, mais pour l’instant le jeu continue.

– Tu devrais sortir ton parapluie parce qu’on risque d’y avoir droit… suggère Zoé, pessimiste.

– C’est que… c’est idiot je sais mais… je n’avais pas prévu qu’il pleuve !

Léa lit de la surprise, aussitôt suivie d’un regard moqueur, sur le visage de Zoé, mais presque instantanément, elle retrouve un sérieux quasi maternel et défait sa fermeture éclair comme pour enlever son k-way.

– Non mais ça va, tu ne vas pas me donner ton truc ! Au pire je serai un peu mouillée, ce n’est pas grave !

– T’inquiète, je ne comptais pas te le donner ! Mais on peut partager, tiens, regarde, si on le met comme ça…

Et la jeune femme agrippe l’épaule de sa voisine et glisse leurs têtes sous le tissu protecteur. Sous la tente improvisée, elles se regardent, amusées.

– Je ne suis pas sûre qu’on en sera moins mouillées pour autant, mais partager, c’est mieux non ? demande Zoé, mutine.

Léa préfère ne pas répondre. Elle se sent rougir et se concentre sur le court. Tout le monde commence à s’agiter. L’arbitre doit réclamer le silence.

Si on avait dit à Léa quelques heures auparavant que son match risquait d’être gâché à cause de la pluie, elle en aurait fait tout un pataquès, mais là, elle n’y pense même pas. Elle ne sent que le corps de Zoé contre le sien, l’humidité et la chaleur ambiante, son bras autour de ses épaules, et cette subtile odeur de framboise. Ses cheveux. Sans doute son shampoing est-il aromatisé aux fruits rouges. Il lui rappelle celui qu’elle utilisait étant enfant.

Sur le court la pluie s’intensifie et gêne le jeu. Une balle de set pour revenir à un set partout. Le point est gagné. C’est ce que l’arbitre attendait pour signifier l’interruption du match. Tout le monde se lève dans une cohue générale pour aller s’abriter pendant que l’on recouvre de sa protection le Court Central. Calmes, les filles attendent que le gros des troupes ait désembouteillé les allées pour se lever. Léa sent la pluie ruisseler le long de ses bras. Elle rabat le k-way sur Zoé et veille à ce que celle-ci soit protégée au mieux. Comme Zoé surprend son geste, elle la remercie chaleureusement du regard et la gratifie d’un « Tête de mule » !

Il est un peu tard et l’orage n’a pas l’air de vouloir s’apaiser.  Léa se dit qu’elle va sans doute devoir revenir demain. Alors, elle réalise qu’il va falloir qu’elle quitte l’étreinte de Zoé. En attendant la décision des organisateurs du tournoi, elles se blottissent toujours l’une contre l’autre, prétextant des frissons de fraîcheur. Léa ne se reconnait pas. Que fait-elle dans les bras d’une femme qu’elle ne connaît pas ? Et surtout, pourquoi s’y sent-elle aussi bien ?

– Merde… s’ils reportent, je ne pourrai pas voir la fin.

– Pourquoi ? demande Léa paniquée.

– Parce que demain je travaille !

– Oui, mais là c’est Roland Garros !

Zoé lui sourit d’un petit air contrit. Léa resserra l’étreinte, comme pour refuser de la laisser partir.

– Mesdames et messieurs, entend-on dans les haut-parleurs, les relevés météorologiques annonçant une intensification de la pluie, la fin du match est reportée à demain, 14h.

Une nouvelle fois, quelque chose se brise à l’intérieur de Léa. De ses grands yeux embués, elle regarde tristement Zoé qui se mord la lèvre pour ne pas hurler.  Autour d’elles, les gens pestent. Entre elles, le silence s’installe. Zoé se perd dans le regard de Léa, ce regard si expressif, si prégnant.  Elle y lit la douleur, la peur, l’incertitude. Elle essaie alors de la rassurer :

– Ça arrive tu sais, ce n’est pas si grave. Et puis j’ai aussi des places pour la demi finale.

– Pas moi.

Léa détourne son regard et lui dit d’un ton qu’elle veut détaché.

– Alors, euh… Travaille bien demain et amuse-toi pour la demi finale. Adieu et c’était sympa de te connaître.

Comme elle s’écarte de Zoé pour lui tendre froidement la main, celle-ci lui retient le bras en lui disant :

– Tu es toujours aussi radicale ? Je peux te donner mon téléphone, et toi le tien, comme ça on pourra…

Mais dans la confusion qui fait rage dans sa tête, Léa n’entend rien de tout cela. Elle veut partir. Loin de cette fille qui l’a bouleversée. Loin de ses mains, loin de ses bras, de son sourire et son regard. Loin de son empathie. Loin de son humanité. Partir là où elle sera à nouveau différente et seule. Là où il est rassurant d’être différente et seule.

D’un geste brusque, Léa se dégage et s’élance dans la foule en criant : « Je dois y aller ». Mais après quelques pas, elle se retourne, elle voit Zoé, interdite, différente et seule au milieu de tous ces gens bruyants, Zoé qui la regarde noyée dans l’incompréhension et la déception.

Sans chercher à comprendre d’où lui vient cette impulsion, Léa parcourt en sens inverse les quelques pas qui la séparent de Zoé et, devant le regard incrédule mais ravi de celle-ci, elle dépose un baiser maladroit sur sa joue gauche. Comme elle s’écarte à nouveau d’elle, Zoé la retient d’une main derrière sa nuque et vient coller ses lèvres sur celles de la jeune femme. Léa réalise alors que c’est ce qu’elle voulait depuis le début. Ses lèvres. Pourquoi n’a-t-elle pas osé ?

Curieuse sensation que ces lèvres chaudes, que cette main ferme sur sa nuque, que ces corps qui se renouent comme ils semblent destinés à l’être. Oui, Léa se découvre curieuse et avide. Quand Zoé l’embrasse, elle ne s’éloigne pas, ne s’essuie pas de dégoût, ne crie pas sa colère. Elle goûte chaque seconde, elle vit l’instant comme s’il était celui pour lequel elle était née un jour. Elle savoure le contact des lèvres charnues, elle en demande plus.

Elle veut un vrai baiser, pas un baiser de cinéma, pas un baiser esthétique, elle veut le baiser de l’intimité. Celui dans lequel elle connaîtra de Zoé tout ce que celle-ci acceptera de partager avec elle. Celui dans lequel elle acceptera de se livrer plus sincère qu’elle ne l’a jamais été. Et quand la langue de Zoé demande à s’insinuer dans ses parcelles privées, elle s’ouvre à elle. Elle s’offre aux caresses de ses bras, à la chaleur de son étreinte, à la moiteur de sa bouche. Elle s’imprègne de chaque nouvelle sensation et cherche à la rendre au centuple. Enfin, elle s’abandonne.

Aucune d’elles ne veut briser l’étreinte, aucune ne veut reprendre son souffle. Pourtant cette précaution vitale s’impose instinctivement. Le temps d’un souffle et c’est à nouveau la tempête des corps. Le baiser n’est ni tendre ni violent, ni doux ni amer, ni  cruel ni généreux, et un peu tout à la fois. Les mains de Zoé glissent sur le dos de la chemise humide de Léa, elles remontent de ses hanches à ses côtés pendant que celles de sa partenaire s’emploient à une danse mimétique.

Un son grésille fortement dans le haut-parleur. La magie est rompue, les corps se défont. Quelqu’un parle encore, mais aucune des deux jeunes femmes n’entend quoi que ce soit. Léa lit le désir dans les yeux de Zoé. Pire que tout : Léa lit son propre désir dans les yeux de Zoé. Mais Léa n’a jamais désiré personne. A nouveau, Zoé ressent la peur envahir le regard de la jeune femme. Une peur panique qui engloutit les vagues de désir auxquelles elles succombaient quelques secondes plus tôt.

Trop tard.

Léa se dégage brusquement de son étreinte et tourne les talons. Sous une pluie battante, Zoé la regarde s’éloigner en courant.

Qui est cette fille ? Que lui a-t-elle fait ? D’où vient cette profonde souffrance que Zoé a su voir en elle ? Que vient-il de se passer ? Pourquoi ce baiser ? Et surtout, comment accepter l’idée de ne plus jamais la revoir ?

Même si beaucoup de questions se bousculent dans sa tête, Zoé renfile son k-way avec une nouvelle détermination : demain, boulot ou pas, elle assistera à la suite du match !

 

Cette nouvelle a été publiée dans un recueil de 4 autres nouvelles. Vous pouvez lire la suite ici :